Bistrôs Paris- Alex Herzog

Chegou pelo sedex minha encomenda tão esperada: o livro de Alex Herzog “Bistrôs Paris-onde comer bem, bacana e barato”. O autor é formado em administracão, mas tem como hobbie a fotografia e as influências culinárias herdadas da avó belga. Em dado momento da vida, largou um ótimo emprego e partiu para Nova York, para estudar fotografia , além de contribuir com fotos e artigos para uma coluna de gastronomia de um jornal local. Que coragem! Na volta ao Brasil, abriu uma escola de culinária e montou o IN-HOUSE Café-Bistrô, no Rio Design Barra. Deu super certo e agora lança seu livro, que já li em um piscar de olhos, pois é leve, divertido e cheio de dicas legais. Dividido por Arrondissements, que são os correspondentes aos bairros parisienses, ele enumera os locaizinhos que valem a pena conhecer. Os bons bistrôs ou brasseries, onde a comida honesta a preços idem, são referenciados. Todo mundo que viaja para lá sabe que sempre existe a possibilidade de cair no golpe dos restaurantes típicos, só para enganar turistas desavisados, ou então de levar um susto ao se deparar com a conta, em um local que não tem estrela michelin alguma. De quebra, ele fotografa, conta as histórias dos estabelecimentos, e ainda dá dicas de passeios pelos arredores e de filmes em que os locais aparecem ou inspiram! Influenciada por Herzog, me dá uma vontade louca de também chutar o pau-da-barraca, ir para lá sem avisar o paradeiro, me enfiar no La Coupole e pedir um choucroute spéciale, só voltando ao trabalho depois de nove dias. Salute!

A Lenda do El Dorado

Esta foto eu tirei do acervo do Museu do Ouro, em Bogotá. Ouvi dizer que é a peca mais valiosa do museu, uma vez que retrata com riqueza de detalhes a cerimônia muísca (tribo indígena colombiana) da coroacão do imperador, que acabou por gerar a cobica dos espanhóis, que ouviram falar desse jovem coberto de ouro em pó, que subia a bordo de uma jangada com seus sacerdotes, todos igualmente cobertos de ouro, e jogavam ao rio mais ouro e esmeraldas, antes de mergulhar e sair purificado, na margem, deixando ao rio, as oferendas preciosas. Tal relato gerou a lenda do El Dorado, que se espalhou por diversos locais da América do Sul e provocou a vinda de hordas de exploradores, atrás das famosas minas e cidades cobertas de ouro, que na verdade, não existiam. Os muíscas provavelmente obtinham esse ouro através de trocas, com os povos andinos. Seu uso era meramente cerimonial. Não possuía valor comercial alto, já que pela altitude elevada, os objetos mais cobicados eram as conchas marinhas.

O Amor nos Tempos do Cólera

"Florentino Ariza estremeceu: com efeito, e ela própria dissera, tinha o cheiro azedo da idade. No entanto, enquanto andava para seu camarote, abrindo caminho entre o labirinto de redes adormecidas, consolava-se com a idéia de que ele devia ter o mesmo cheiro, só que quatro anos mais velho, e que ela sem súvida o sentira com a mesma emocão. Era o cheiro dos fermentos humanos, que ele perebera nas amantes mais antigas, e que elas tnham sentido nele. A viúva de Nazareth, que não guardava nada para si, tinha dito a ele de modo mais cru:"Já temos cheiro de urubú." Cada um suportava o cheiro do outro, porque estavam à mão: meu cheiro contra o seu. Em compensacão, muitas vezes pensava no caso de América Vicuña, cujo cheiro de fraldas descartáveis despertava nele os instintos maternais, enquanto o inqietava a idéia de que ela não pudesse aguentar o seu: seu cheiro de velho verde." Nessa já consagrada obra, o autor nos relata a espera de cinquenta e três anos, sete meses e onze dias para a concretizacão dessa estória de amor comovente. Enquanto viaja pela beleza das primeiras descobertas, do amor á primeira vista, constrói seus personagens com uma humanidade desconcertante. Revolve seus pensamentos mais secretos, deixando-os desamparados. Mostra a fragilidade da vida, dos percalcos do envelhecer, mas sempre com uma mensagem de esperanca para o amor. Surpreende o leitor, na percepcão de que os sentimentos não acompanham a decrepitude física de seus personagens. Passada em Cartagena,deixa rastros pela rua das janelas, portais e pracas,que recentemente conheci. Relendo a obra de Garcia Marques, aos poucos vou assentando todas as lembrancas, como quem se despede, aos poucos, de um amigo muito querido. Infelizmente, o filme não lhe faz juz. Apesar de Javier Barden e da fabulosa Fernanda Montenegro, ficou muito longe da essência dos escritos. Para quem quiser conferir, o trailer:

A Impressionante passagem dos anos

Subitamente me dei conta de que os anos passam arrastados no início de nossas vidas e do meio para o fim, eles voam. Minha infância parece ter durado décadas. Lembro-me de mim mesma, ainda no berco, embora muitos possam duvidar, asseguro-lhes que é verdade. Lembro de mim ainda no andador. Lembro das botinas ortopédicas. Quando descrevo para meus pais meu primeiro quarto, o cadeirote de comer,minhas roupinhas de cama e velhos brinquedos, ficam boquiabertos. Fatos, lembro detalhadamente de fatos, cheiros, histórias da primeira infancia.As horas se arrastavam então. Passei, em seguida, uma vida inteira no Colégio. Construí a metade de minha vida entre as freiras e os ladrilhos hidráulicos dos pátios e jardins internos. Fora das atividades escolares, eu me resumia a esperar pelo outro dia. A juventude durou menos que as etapas anteriores, quando percebi, já estava cara a cara com o mundo. Não podia me acovardar e fui ter com ele, mais de perto. Casei, mudei e convidei os amigos. Dois anos depois eu já era velha. Eu sei que ninguém acredita, mas a verdade é que envelheci muito mais rápido que a maioria das pessoas que conheco, pois nunca completei, por exemplo, 30 anos. Fui dos 20 aos 40 direto e tenho como provar. Meu pai veio me visitar e foi embora hoje. Percebi que esse fato é hereditário. É bem verdade que a última vez que nos vimos,no ano passado, ele estava com um problema de saúde, mas ainda era relativamente jovem, aos setenta anos. Quase não o reconheci. Falava feito uma pessoa muito idosa, andava com dificuldade e tinha a aparência de sua real idade. Penso que para algumas pessoas, os anos passam de dez em dez, da metade vivida para cá. É o que está se passando agora, conosco.Cada vez que nos revemos, receio não termos nos despedido adequadamente. Márcia Taube.

Gabriel García Márquez (Cien años de soledad)

"O Coronel Aureliano Buendía promoveu trinta e duas revolucões armadas e perdeu todas. Teve dezessete filhos varões de dezessete mulheres diferentes, que foram exterminados um por um, numa só noite, antes que o mais velho completasse trinta e cinco anos. Escapou de quatorze atentados, setenta e três emboscadas, e um pelotão de fuzilamento. Sobreviveu a uma dose de estricnina no café que daria para matar um cavalo. Recusou a Ordem do Mérito que lhe outorgou o Presidente da República. Chegou a ser comandante geral das forcas revolucionárias, com jurisdicão e mando de uma fronteira a outra, e o homem mais temido pelo governo, mas nunca permitiu que lhe tirassem uma fotografia. Dispensou a pensão vitalícia que lhe ofereceram depois da guerra e viveu até a velhice dos peixinhos de ouro que fabricava na sua oficina de Macondo. Embora lutasse sempre à frente de seus homens,a única ferida que recebeu foi produzida por ele mesmo, depois de assinar a capitulacao da Neerlandia, que pos fim a quase vinte anos de guerras civis. Desfechou um tiro de pistola no peito e o projétil saiu-lhes pelas costas sem ofender nenhum centro vital. A única coisa que ficou de tudo isso foi uma rua com o seu nome em Macondo." Trecho extraído do Livro Cem Anos de Solidão, que narra a saga dos Buendía, recheada das histórias ouvidas na infância, por seu autor. Macondo, a cidade fictícia, fantasma, solitária. Habitada por geracões de Buendías e suas incríveis narrativas. Apesar de ter ganho o Nobel com esta obra, Garcia Marques não a tinha como sua favorita. Acreditava que O Outono do Patriarca era sua obra prima, que por sinal, ainda não li. Uma curiosidade: a tradutora, Eliane Zagury, é casada com meu primo Roberto. Só hoje reparei seu nome na capa do livro, e fiquei bem orgulhosa! Valeu, Eliane!

Los Sapatos Viejos- Luis Carlos Lopez

Colombia, 1879 Los zapatos viejos Noble rincón de mis abuelos: nada como evocar, cruzando callejuelas, los tiempos de la cruz y la espada, del ahumado candil y las pajuelas... Pues ya pasó, ciudad amurallada, tu edad de folletín... Las carabelas se fueron para siempre de tu rada... ¡Ya no viene el aceite en botijuelas! Fuiste heroica en los tiempos coloniales, cuando tus hijos, águilas caudales, no eran una caterva de vencejos. Mas hoy, plena de rancio desaliño, bien puedes inspirar ese cariño que uno le tiene a sus zapatos viejos... (Luis Carlos Bernabé del Monte Carmelo López)

FONSECA ENREDAME VIDEOCLIP

FONSECA Enredame
Carregado por psyque. - Videos de musica, clipes, entrevista das artistas, shows e muito mais. Me desenredas el alma y toda mi vida Me desenredas el tiempo todos los días Pero me encanta enredarme todas las noches contigo Y si estoy loco vas a vivir en un manicomio conmigo Por andarte adorando siempre me enredo Me la paso encontrándote entre mis sueños Y voy buscando el momento para quererte con tiempo Corazón mío como te quiero y como te llevo por dentro Y enrédame de amor mi vida Y hazme un nudo ciego Y entrégame tus pesadillas Q yo t doy mis sueños Y enrédame de amor mi vida Dejemos tanto enredo Y enrédame en tus besos Q yo a tu lado en todo me enredo Con mis ojos cerrados te doy un beso Ay a veces no se si yo te merezco Pero me encanta enredarme Todas las noches contigo Y si estoy loco vas a vivir en un manicomio conmigo Y enrédame de amor mi vida Y hazme un nudo ciego Y entrégame tus pesadillas Q yo t doy mis sueños Y enrédame de amor mi vida Dejemos tanto enredo Y enrédame en tus besos Q yo a tu lado en todo me enredo Y enrédame algo entre los huesos Pa’ no olvidarte ni un segundo si estoy lejos La telaraña de tu recuerdo Se fue tejiendo poco a poco con tus besos (BIS) Y enrédame algo entre los huesos... La telaraña de tu recuerdo.... Hipnotízame un segundo y yo te canto Entre mis bendiciones Esta canción te mando Amor de mis amores Enrédame en tus manos Y enrédame algo entre los huesos... La telaraña de tu recuerdo.... Y enrédame de amor mi vida Y hazme un nudo ciego Y entrégame tus pesadillas Q yo t doy mis sueños Y enrédame de amor mi vida Dejemos tanto enredo Y enrédame en tus besos Q yo a tu lado en todo me enredo

Cartagena de Indias- Pedro Granados

Cartagena de indias Aquí me tienes otra vez disponible al poema. Sentado en un lugar ideal esperando el poema. Un lugar ideal y tranquilo entre el ir y venir de la gente y el poema no viene. En este sábado por la tarde en pleno centro de Cartagena el poema no viene. Entre la calle del Porvenir Y la calle de la Soledad no viene el poema. Y larga y poderosa es la tromba y la trompa del deseo. Y total es la sinceridad. Y auténtica la zozobra. Y contenida la desesperación. Y el poema no viene. Muy alto es el cielo sobre esta ciudad, vasto el mar y anchísimo el continente. Más fácil es hacer poemas sobre el exilio en los Estados Unidos; mucho más fácil la elocuencia de una ciudad como Buenos Aires o Madrid. E incluso ahora que estoy con una maravillosa mujer --la más linda de todas, la más misteriosa, la más cartagenera-- ignoro si ella es precisamente una llave. Todavía no sé si es necesaria una llave para entrar a Cartagena. Quizá el muy alto aire y el muy vasto mar nos hablen --a escondidas-- entre algunas de estas estrechas calles. Quizá Pedro Claver se anime a interpretarnos la soledad y el porvenir de su gente (pienso en Pedro Claver --enfermo y ya gastado-- observando atentamente la bahía). Tal vez algún día un andino del Perú sea asimismo caribe. Es muy fácil hacer poemas sobre el exilio en los Estados Unidos, muy fácil predecir el deterioro y la posterior destrucción. Pero escribir algo digno sobre Cartagena no es tan fácil. No es tan predecible. Bocachica es la pobre y Bocagrande –lógico-- es la rica, y aquí se ubican los burdeles. Pero, a la orden estoy. Con mi corazón andino y mi deseo africano. Alto cielo y vasto mar de la costa por ahí me voy a encontrarlos.

Em Cartagena de Indias

Amigos, eu lhes disse que viria. Nao foi uma viagem como as outras que fiz. Foi vagarosamente preparada. Foi necessário rever a obra de Gabo, para ter certeza de que eu lhe reconheceria as casas, as ruas, as muralhas, os balcoes floridos. Sinto como se toda vida tivesse vivido aqui, como se fora personagem de um de seus romances. Eu poderia ser Candida Erendira, vagando pelos desertos. Eu poderia ser Ursula Buendia, poderia ser muitas outras... Escrevo-lhes do local onde foi o Convento das Clarissas.Vim para isso: para estar no local onde foi descoberto o corpo da menina que inspirou Garcia Marques a escrever O Amor e Outros Demônios. No meio de um bar, que hoje pertence ao Sofitel Santa Clara, há uma passagem. Descendo, lá está a cripta da menina. Fui com um funcionário do hotel, que me mostrou o lugar, enquanto minha mae descansava no quarto da longa viagem. Nem sei dizer o que senti. Minha alma chorou e continuará a fazê-lo por todos os dias em que eu me lembre dessa viagem.

Cartas - Clarice Lispector

“Uma vez eu irei. Uma vez irei sozinha, sem minha alma dessa vez. O espírito, eu o terei entregue à família e aos amigos com recomendações. Não será difícil cuidar dele, exige pouco, às vezes se alimenta com jornais mesmo. Não será difícil levá-lo ao cinema, quando se vai. Minha alma eu a deixarei, qualquer animal a abrigará: serão férias em outra paisagem, olhando através de qualquer janela dita da alma, qualquer janela de olhos de gato ou de cão. De tigre, eu preferiria. Meu corpo, esse serei obrigada a levar. Mas dir-lhe-ei antes: vem comigo, como única valise, segue-me como um cão. E irei à frente, sozinha, finalmente cega para os erros do mundo, até que talvez encontre no ar algum bólide que me rebente. Não é a violência que eu procuro, mas uma força ainda não classificada mas que nem por isso deixará de existir no mínimo silêncio que se locomove. Nesse instante há muito que o sangue já terá desaparecido. Não sei como explicar que, sem alma, sem espírito, e um corpo morto — serei ainda eu, horrivelmente esperta. Mas dois e dois são quatro e isso é o contrário de uma solução, é beco sem saída, puro problema enrodilhado em si. Para voltar de ‘dois e dois são quatro’ é preciso voltar, fingir saudade, encontrar o espírito entregue aos amigos, e dizer: como você engordou! Satisfeita até o gargalo pelos seres que mais amo. Estou morrendo meu espírito, sinto isso, sinto...”